Lullaby, della
scrittrice Ava Homa, si basa sulla
storia vera di Farzad Kamangar. Un insegnante di scuola elementare
e avvocato civilista del Kurdistan iraniano arrestato dalle forze
di sicurezza nel 2006 e accusato di collaborare con i gruppi di
opposizione curdi. Kamagar è stato accusato di essere un mohareb o
"nemico di Dio", ma si è rifiutato di confessare,
nonostante quattro anni di detenzione e tortura; le sue lettere
dalla cella hanno portato le più importanti organizzazioni
internazionali, come l'UNICEF, a condannare la sua
prigionia. Il lavoro di Ava Homa è apparso in The Literary Review of Canada, Toronto Quarterly, Windsor Review, il Toronto Star e Rabble. La sua opera riguarda sempre la resistenza da parte delle donne iraniane moderne. Le storie sono raccontate su scala universale e parlano di sentimenti come l'amore e la passione (anche politica).
Ava Homa è un giornalista, scrive sul giornale Bas, insegna scrittura creativa e inglese al George Brown College di Toronto. Ava Homa è stata esiliata dal Kurdistan nel 2007 e ha dovuto lasciare la sua famiglia e gli amici.
Ecco, per voi, un
brano tratto da Lullaby.
Per avere altre notizie sul libro: www.novelrights.com
"La
chiamata risuona. Mi dico che gli studenti stanno ancora imparando,
in segreto, la storia dei curdi. L'invito alla preghiera echeggia
nella prigione di Evin. Mi avvolge di freddo e paura.
Passi! Conosco il suono di quegli stivali pesanti. Io li conosco bene. La mia penna cade dal letto e mi arriccio in una palla, contrazione di paura. Il dolore alla testa e al viso, alle gambe e alla schiena, allo stomaco e alle costole diventa più nitido. Stringermi al cuscino non mi impedisce di tremare. I passi si fermano prima di raggiungere il mio rione. "Mani in alto," penso, e lo dico quasi ad alta voce.
"Mani in alto", dice la vecchia guardia.
So quello che stanno facendo in altre cellule. La benda, lo scatto delle manette e le guardie prendono Ali, con spinte e calci.
Mi tiro su e mi giro e nella mia testa li seguo, come Ali è trascinato al piano di sotto, trascinato giù per le scale e a portata di mano per diciannove interrogatori. Sotto la sua benda, Ali conterà le paia di scarpe in camera: quattro, sei, otto. . . nero, scarpe formali che fanno tutt'uno con il sangue, levigate dal sangue. La fustigazione inizierà subito dopo le maledizioni. Se l'uomo che chiamano "bastardo" è lì, l'interrogatorio durerà più a lungo e sarà molto più doloroso. Ogni curdo conosce la strana voce di quell'uomo, un insolito mix di alto e basso. Nel suo vocabolario, "fottuti selvaggi assassini" significa "curdi." Si dice che il fratello di Mongrel sia stato ucciso in Kurdistan trent'anni fa durante una delle rivolte. Cinque, sei frustate e Ali penserà ai campi di concentramento, alle piramidi, alla Grande Muraglia cinese, ma lui non sentirà più le frustate. Spero.
Il numero di crepe sul muro è 305, oggi. Io di nascosto tiro fuori una penna da sotto il materasso e prendo un po 'di carta, ripiegata quattro volte, dal mio abbigliamento intimo. "Cari studenti," Scrivo, sdraiata sulla mia sinistra su una coperta militare puzzolente. "Tutto quello che ho potuto fare per voi è di insegnare segretamente il nostro alfabeto curdo, la nostra letteratura e la nostra storia. Per favore, ricordateli ai bambini e trasmettete il vostro patrimonio. Cari piccoli, non permettete che questa conoscenza vi rubi la gioia dell'infanzia. Possiate mantenere la gioia dei giovani nella vostra mente per sempre. Può essere l'unico e solo investimento che potrete utilizzare in seguito, quando avrete la necessità di guadagnare del 'pane e burro', cari figli “dominanti” e quando dovrete vincere il peccato di essere il “secondo sesso”, care figlie. Quando raccoglierete i fiori nelle valli per fare corone per i vostri bambini, raccontate loro della purezza e della felicità dell'infanzia. Ricordatevi di non voltare le spalle ai vostri sogni e amori, alla musica, alla poesia e alla magica natura del Kurdistan. State insieme, cantate le canzoni e recitate la poesia come siamo abituati a fare. "
Passi! Conosco il suono di quegli stivali pesanti. Io li conosco bene. La mia penna cade dal letto e mi arriccio in una palla, contrazione di paura. Il dolore alla testa e al viso, alle gambe e alla schiena, allo stomaco e alle costole diventa più nitido. Stringermi al cuscino non mi impedisce di tremare. I passi si fermano prima di raggiungere il mio rione. "Mani in alto," penso, e lo dico quasi ad alta voce.
"Mani in alto", dice la vecchia guardia.
So quello che stanno facendo in altre cellule. La benda, lo scatto delle manette e le guardie prendono Ali, con spinte e calci.
Mi tiro su e mi giro e nella mia testa li seguo, come Ali è trascinato al piano di sotto, trascinato giù per le scale e a portata di mano per diciannove interrogatori. Sotto la sua benda, Ali conterà le paia di scarpe in camera: quattro, sei, otto. . . nero, scarpe formali che fanno tutt'uno con il sangue, levigate dal sangue. La fustigazione inizierà subito dopo le maledizioni. Se l'uomo che chiamano "bastardo" è lì, l'interrogatorio durerà più a lungo e sarà molto più doloroso. Ogni curdo conosce la strana voce di quell'uomo, un insolito mix di alto e basso. Nel suo vocabolario, "fottuti selvaggi assassini" significa "curdi." Si dice che il fratello di Mongrel sia stato ucciso in Kurdistan trent'anni fa durante una delle rivolte. Cinque, sei frustate e Ali penserà ai campi di concentramento, alle piramidi, alla Grande Muraglia cinese, ma lui non sentirà più le frustate. Spero.
Il numero di crepe sul muro è 305, oggi. Io di nascosto tiro fuori una penna da sotto il materasso e prendo un po 'di carta, ripiegata quattro volte, dal mio abbigliamento intimo. "Cari studenti," Scrivo, sdraiata sulla mia sinistra su una coperta militare puzzolente. "Tutto quello che ho potuto fare per voi è di insegnare segretamente il nostro alfabeto curdo, la nostra letteratura e la nostra storia. Per favore, ricordateli ai bambini e trasmettete il vostro patrimonio. Cari piccoli, non permettete che questa conoscenza vi rubi la gioia dell'infanzia. Possiate mantenere la gioia dei giovani nella vostra mente per sempre. Può essere l'unico e solo investimento che potrete utilizzare in seguito, quando avrete la necessità di guadagnare del 'pane e burro', cari figli “dominanti” e quando dovrete vincere il peccato di essere il “secondo sesso”, care figlie. Quando raccoglierete i fiori nelle valli per fare corone per i vostri bambini, raccontate loro della purezza e della felicità dell'infanzia. Ricordatevi di non voltare le spalle ai vostri sogni e amori, alla musica, alla poesia e alla magica natura del Kurdistan. State insieme, cantate le canzoni e recitate la poesia come siamo abituati a fare. "
"The call rings out. I tell the students are
still learning, in secret, the history of the Kurds. The call to
prayer echoes Evin prison. It turns me cold with fear.
Steps! I know the sound of those heavy boots. I know them well. My pen falls out of bed and I curl into a ball, the contraction of fear. The pain in my head and face, legs and back, stomach and ribs become much sharper. Clutching the pillow does not prevent me from shaking. The footsteps stopped before reaching my ward. "Hands up," I think, and almost say it out loud.
"Hands up," says the old guard.
I know what they are doing in other cells. The blindfold, the click of the handcuffs, and the guards take out Ali, pushing and kicking.
I toss and turn, and I follow them in my head as Ali is taken downstairs, dragged nineteen steps to the right, down the stairs and handed nineteen interrogations. Under his blindfold, Ali will count the pairs of shoes in the room, four, six, eight. . . black, formal shoes that are thick with blood, smoothed by the blood. Flogging will begin immediately after the curses. If the man they call "bastard" is there, the questioning will last longer and will be much more painful. Every Kurd knows strange man's voice, an unusual mix of high and low. In his vocabulary, "fucking murdering savages" means "the Kurds." It is said that his brother had been killed in Kurdistan Mongrel thirty years ago during one of the riots. Five, six lashes and Ali will think about the concentration camps, the pyramids, the Great Wall of China, but he no longer feels the flogging. I hope.
The number of cracks on the wall 305 is today. I sneak a pen out from under the mattress and take a bit 'of paper, folded four times, from my underwear. "Dear students," I write, lying on my left side on a blanket military smelly. "All I could do for you is to teach secretly our Kurdish alphabet, our literature and our history. Please, kids, remember your heritage and transmit it. Dear children, do not allow this knowledge to steal from you the joy of childhood. May you keep the joy of the young people in your mind forever. It may be the one and only investment you can use later, when the agony of earning the 'bread and butter' you, my children dominates, and the sin of being 'second sex' you win, my daughters. When you are picking flowers in the valleys to make crowns for your children, tell them about the purity and happiness of childhood. Remember not to turn on the back on your dreams, love, music, poetry and magical nature of Kurdistan. Getting together, sing songs and recite poetry as we usually do."
Steps! I know the sound of those heavy boots. I know them well. My pen falls out of bed and I curl into a ball, the contraction of fear. The pain in my head and face, legs and back, stomach and ribs become much sharper. Clutching the pillow does not prevent me from shaking. The footsteps stopped before reaching my ward. "Hands up," I think, and almost say it out loud.
"Hands up," says the old guard.
I know what they are doing in other cells. The blindfold, the click of the handcuffs, and the guards take out Ali, pushing and kicking.
I toss and turn, and I follow them in my head as Ali is taken downstairs, dragged nineteen steps to the right, down the stairs and handed nineteen interrogations. Under his blindfold, Ali will count the pairs of shoes in the room, four, six, eight. . . black, formal shoes that are thick with blood, smoothed by the blood. Flogging will begin immediately after the curses. If the man they call "bastard" is there, the questioning will last longer and will be much more painful. Every Kurd knows strange man's voice, an unusual mix of high and low. In his vocabulary, "fucking murdering savages" means "the Kurds." It is said that his brother had been killed in Kurdistan Mongrel thirty years ago during one of the riots. Five, six lashes and Ali will think about the concentration camps, the pyramids, the Great Wall of China, but he no longer feels the flogging. I hope.
The number of cracks on the wall 305 is today. I sneak a pen out from under the mattress and take a bit 'of paper, folded four times, from my underwear. "Dear students," I write, lying on my left side on a blanket military smelly. "All I could do for you is to teach secretly our Kurdish alphabet, our literature and our history. Please, kids, remember your heritage and transmit it. Dear children, do not allow this knowledge to steal from you the joy of childhood. May you keep the joy of the young people in your mind forever. It may be the one and only investment you can use later, when the agony of earning the 'bread and butter' you, my children dominates, and the sin of being 'second sex' you win, my daughters. When you are picking flowers in the valleys to make crowns for your children, tell them about the purity and happiness of childhood. Remember not to turn on the back on your dreams, love, music, poetry and magical nature of Kurdistan. Getting together, sing songs and recite poetry as we usually do."
